前年。两笔。今年春天那一件。他自己经手，不假手，不多问。
Tom从来没有跟她提过一个字。Tom大概永远不会提——Tom那样的人，“不多问”三个字就是他的全部人品。她甚至不知道Tom知不知道那几笔东西的上游是什么；她此刻唯一知道的是：她这一年里翻来覆去掂量的那个人，早就在这张网里了，在她看不见的一层里，办着她不知道的事，而窗前这个人对他的了解b她完整。
她的两只手在膝盖上，凉透了。
她一个字没有说。这一回不是宕机——是她清清楚楚地知道，这里没有她可以说的话。他没有问她问题。
他看着窗外，说了那句评语。
“这个人，”他说，“手是稳的，心是小的。稳的手做大事，小的心不惹事。这样的人，办一辈子事，太平一辈子。”
然后他转过来，看了她一眼。
“你自己的事自己定。”他说，“我只讲他办事。”
她坐在那儿，那几句话在她身上落着。
她此刻消化不了——她知道自己消化不了，她把它们原样收下，一个字不动，像收一份还没拆的文件。拆要回家拆。
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