第一天她定的是那套灰的，巴黎做的那套。开会的铠甲，她穿它赢过很多场。晚上她把它挂出来，看了十分钟，收回去了：那套是谈判的衣服，肩线太y，进门就带着一GU“我要赢”的劲。那儿不用她赢。
第二天她定了深蓝的一条裙子，配外套。稳，端正，错不了。晚上她又收回去了：太像面试。她不是去求位置的。
第三天她把黑的拿出来，又放回去。黑的过了——黑到那个程度是一种姿态，姿态就是多余的话。父亲说了，你多给的每一样都是你自己递上去的。
第四天，也就是前天晚上，她定了终稿：一条炭灰的连衣裙，剪裁极好，没有任何装饰；外面一件同sE系的大衣。首饰只戴一样，外祖母那对小的珍珠耳钉——小到要凑近了才看得见。鞋是中跟，走路稳的那双。头发全部收起来。
她把这一身在镜子前面试了一遍，从头看到脚。
镜子里那个人：g净，安静，贵，但是收着。一眼看过去记不住任何一件单品，只记得住这个人整齐。
就是它了。
她定这一身的标准，说到底只有一条，这一条她这四天里在心里过了几十遍：
不能出错。
这不是她一个人的事。她要是弄巧成拙——太抢眼，太刻意，太想被记住——丢的不是她的脸。父亲三十年攒下来的东西、家里那一百一十年，全都在她这一身衣服上站着。她想起Kittredge家，想起Farrar家。一件具T的事。她不知道那几件具T的事是什么，但她知道一件事可以小到什么程度。
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